Pour ce voyage, je ne m’étais préparé à rien. Je n’avais pas lu, pas regardé d’images, pas rencontré de russes, rien. Je voulais que la ville me prenne comme m’avaient pris Berlin, New-York, Saint-Pétersbourg… Je voulais que la ville s’impose à moi, être écrasé par son histoire, son fourmillement, sa forme et ses couleurs…

Moscou, c’était la domination de la moitié de la planète pendant presque un siècle, le chantier permanent de la construction d’un hypothétique homme nouveau, l’utopie destructrice pour le bonheur de tous à la différence du nazisme qui ne s’adressait qu’à une infime catégorie d’individus. Il ne pouvait pas y avoir une telle puissance, bonne ou mauvaise, sans une culture propre.

La taille de la ville est à l’image de la démesure, la hauteur des immeubles, la largeur des rues, la longueur des avenues… Mais cela existe aussi dans d’autres villes. La ville est en chantier permanent, les vieux immeubles côtoient les modernes, des grues, des câbles, des trous, des palissades partout.

J’ai marché des kilomètres pendant des heures, du centre ville à la lointaine banlieue. J’ai essayé d’avoir une vision globale de la ville et je me suis aussi perdu dans certains quartiers. Je me suis ennuyé à longer des autoroutes urbaines où il ne se passait strictement rien, dans un paysage si morne qu’une image suffisait à résumer des kilomètres d’un urbanisme pathétique.

Si on recherche “quelque chose de russe”, on a bien du mal à trouver. Petit à petit les images d’autres villes se superposent à Moscou. Même la lumière ressemble à celle d’autres continents. L’envahissement publicitaire annonce le désenchantement de demain.

Il n’existe pratiquement pas de boutiques qui n’appartiennent à une chaine internationale, et lorsque l’on pénètre dans un “producti” que l’on pourrait comparer à une épicerie de quartier, on y trouve les mêmes produits que n’importe quels supermarchés occidentaux sans les produits locaux qui n’existent plus.

Moscou n’est plus qu’un décors pratique, parce que grand et sans contraintes environnementales, pour un déferlement de l’économie libérale.

Les seules initiatives individuelles de création de commerces, concernent l’installation de petites baraques, sur la rue. Mais si la forme change par rapport aux boutiques des grandes marques internationales, le contenu est le même : cigarettes, journaux copiés de ceux de l’étranger, boissons gazeuses et sucrées…

On a même l’impression que le pouvoir laisse ces installations tester de nouveaux secteurs économiques avant de les interdire, par manque d’esthétisme dans la ville par exemple, au profit d’une nouvelle chaine qui viendra les remplacer.

Tout ça pour ça. Le communisme pour préparer l’arrivée du libéralisme ? Habituer les gens à vivre en masse avant de consommer en masse. Détruire l’individu pour le préparer à l’individualisme…

En quelque jours, j’ai eu l’impression d’avoir fait le tour de la ville et de n’avoir plus rien à y faire. Je ne trouvais pas ce que j’y attendais sans savoir de quoi il s’agissait. Je ne cherchais pas une quelconque nostalgie du passer. J’avais constaté déjà à Berlin qu’il n’existe pas de troisième voie lors d’une transformation politique importante. Mais j’ai été surpris par la liquidation à ce point du passé culturel. La Russie semble s’être quelques années après la Révolution, le communisme ne laissera que de grands bâtiments imposants dont le poids symbolique tant à disparaitre.

On ne ressent aucun frisson en passant près du Kremlin, de la Douma, du siège de l’ancien KGB, des immeubles stalino-gothiques… comme on peut ressentir quelque chose à Berlin devant les caves à ciel ouvert de la Gestapo, à New-York en regardant Ellis Island, à Saint-Pétersbourg au cimetière derrière l’église de Tchesma dont les tombes annoncent presque toutes la date de mort à l’année 1942…

A Moscou, je n’ai pas trouvé de traces d’esprit du lieu. Je ne suis resté qu’à la surface des choses, et cette surface n’est que commerciale.

Si je retourne un jour à Moscou, je ne pourrai le faire que pour y rencontrer des russes puisque le décors ne compte pas, qu’il est désormais identique à celui des autres grandes villes, qu’il est mondialisé. Si Moscou a une âme ce doit être, bien à l’abri, à travers ses habitants. L’air du temps est certes au fric mais il n’y a pas de raison que les aspirations profondes des individus pour la culture diffèrent fondamentalement d’un peuple à l’autre. C’est l’expression de ces aspirations que je n’ai pas su rencontrer.

C’est ce frémissement humain qui fait que l’on se souvient encore d’un récit, d’une image, d’un geste bien des siècles plus tard. Moscou s’est de nouveau arrêtée, elle l’aspect d’un vaste centre commerciale. Il y a encore de la marge avant la saturation bien que l’on ressente déjà ce “trop”. Trop de publicité, de marchandises, de normalisation, d’argent, de distinction puérile, de pollution, de bruit, d’accélération droit dans le mur…

“In Visa Gold we trust”

Le château de Chambord est l’un des plus beaux des château de la Loire, c’est en tout cas le plus grand. Comme pour les autres demeures, la pierre qui le constitue est le tuffeau, une pierre calcaire, blanche, très facile à tailler.

Si l’on regarde attentivement les murs du château, on remarque rapidement des centaines de milliers de graffitis gravés dans la pierre. Du témoignage du tournage de Peau d’Âne à des milliers d’anonymes.

Ce phénomène est à la fois touchant et exaspérant. Les amoureux y grave leurs noms avec la mention “pour toujours” comme si l’âge du château était la garanti de la durée de leur amour.

Souvent les noms sont suivis d’une date. Il n’est pas certains qu’elles soient juste mais certaines annoncent des 1600 et d’autres l’année en cours…

Exaspération aussi de voir toutes ces gravures qui détériorent la pierre que l’on ne sait pas reconstituée (le tuffeau est composé d’avantage d’air que de minerai). Toutes ces petites pulsions à laisser une trace parasitaire sur le monument.

On glorifie ce genre de monuments pour leur beauté, leur histoire et devient la nôtre, bien sûr on oubli les conditions de travail, l’extraction du tuffeau, la vie des 90% d’”autres” pour ne retenir que le faste. Édifié sur ordre de François 1er, il fallu 28 ans de travaux (1519 à 1547) et 1800 ouvriers pour que le roi n’y séjourne que 80 jours.

Pendant ma visite, un reportage à la télévision relatait les construction au Émirats arabes unis et notamment à Dubaï. Là aussi la démesure est de mise pour construire sur du sable des bâtiments qui ne seront occupé que quelques jours par quelques milliardaires.

Le sentiment que la vie passe vite, qu’il faut construire vite, profiter de tout voracement, conquérir de nouveaux territoires en guerrier…

Éternelle quête de l’immortalité, de l’unicité de soi, de la reconnaissance des autres, de la satisfaction de ses désirs… la peur du vie, du manque, de l’oubli…

À l’occasion de Yom HaShoah, date retenue par l’État d’Israël pour la commémoration en mémoire des victimes de la Shoah et des héros de la Résistance juive pendant la Seconde Guerre mondiale, le Mouvement juif libéral de France (MJLF) et le Mémorial de la Shoah organisent, pour la cinquième année consécutive, en partenariat avec l’association des Fils et filles de déportés juifs de France, la lecture des noms des déportés juifs de France devant le Mur des Noms.

Des 76 000 noms inscrits sur le Mur, seront lus les noms des personnes déportées par les convois n° 25 à n° 66.

Mémorial de la Shoah

Je savais qu’il y avait un poste de photographe quelque part mais je ne comprenais pas bien l’organisation de la caserne et des régiments qui s’y trouvaient. L’enjeu était plutôt de comprendre le fonctionnement de cette société d’hommes frustres, de déjouer la violence du petit caporal qui nous dirigeait et d’arriver à l’heure à la cantine.

Et puis j’ai eu le poste de photographe, sans respecter les règles habituelles. Je commençais à comprendre qu’il n’y avait pas de règles, juste un cadre rigide dans lequel on mettait ce que l’on inventait et j’avais décidé que le prochain photographe ça serait moi.

En fait, je ne connaissais de la photo que quelques trucs simples et un tout petit peu de labo. J’ai donc appris à faire des tirages express avec toujours la même ouverture et le même temps de pose pour ensuite faire le développement à l’œil dans le bac du révélateur. Un travail crade mais tellement suffisant pour l’armée.

Petit à petit je me suis aménagé ma vie de fonctionnaire d’appelé. Levé tôt pour échapper à le levé du drapeau et pouvoir me rendormir dans mon laboratoire, passer par le capitaine plutôt que par l’adjudant chef pour les signatures de perm’ et les sortie à Berlin Est. Bref, ce que l’on apprend ensuite dans les entreprises… la hiérarchie est un frein à l’imagination et est faite pour être contournée.

J’avais accès aux revue de presse du GMB (Gouvernement Militaire de Berlin). Elles donnaient un panorama de l’actualité des médias français et allemands. On sentait la monté d’une certaine tension avec le flot des réfugiés qui prenaient d’assaut des ambassades des pays frères. Berlin Ouest, trop petit dans son Mur, était en négociation pour louer des terrains à l’Est.

Je découvrais la vie facile des nuits berlinoises, de café en café, des vélos qui glissent dans le noir pour changer de quartier et prolonger encore l’ivresse.

Je vivais ma toute petite histoire au milieu des ruines du 3ème Reich, des caves ouvertes de la Guestapo avec le Mur en fond et le ministère de l’armée de l’air de nazi reconverti en administration communiste (sur le plan architectural, la différence des deux régimes n’était pas flagrante).

J’avais la sensation de vivre entre des mondes parallèles entre les espions, la centaine de groupes terroristes recensés par la DST dans la ville, les squatts, les punks qui s’arrêtent aux feux rouges pour traverser, la communauté française complètement dégénérée, les militaires atteint de berlinite, les américains raflant tout ce qu’ils pouvaient dans les boutiques de l’Est, le jazz et l’alcool que je découvrais enfin et la photo qui se déployait m’ouvrant la voie à une manière de vivre, une manière d’être et de voir le monde.

Alors le 9 novembre 1989 ? Le 9 novembre, j’étais à Berlin mais à 17h 30 partait le train militaire de la gare de Tegel pour Strasbourg et j’étais dedans… Le lendemain à 8h à Strasbourg nous ne sûmes rien. A midi à Paris à la gare de l’Est rien n’avait changé. Ce n’est que le soir, retrouvant mon amie qu’elle m’appris que le Mur était tombé.

J’ai passé ma perm’ devant la télévision, photographiant l’écran, zappant d’un journal à l’autre. Je venais de rater un des plus grand événement historique de ma vie et un tel truc ne devait pas se reproduire de sitôt.

Mais comme on tire toujours des enseignements positifs des choses de la vie, j’ai acquis un détachement sur “ce qu’il ne faut absolument pas rater”, j’ai appris à relativiser, on peut continuer de vivre normalement après avoir raté ça. D’autre part, j’ai définitivement fini de croire dans quoi que ce soit des médias (et principalement de la télévision). Je connaissais la ville depuis 6 mois, j’avais marché dans tous les sens, pris les transports en communs, discuté avec des dizaines d’allemands, de français de tous milieux, de toutes communautés. J’avais lu énormément sur Berlin, j’étais imprégné de son atmosphère. Non seulement les journalistes et principalement la vedette du journal télévisé de l’époque, Madame Christine Ockrent racontait n’importe quoi mais en plus elle réinventait la réalité selon son schéma de bourgeoise parisienne.

A mon retour sur Berlin, j’ai fait une espèce de contre-enquête où j’appris sur la ville mille fois plus de choses que des heures de télévision.

J’ai quitté Berlin en mars 1990. J’y suis retourné encore plusieurs fois, notamment en août et le 3 octobre 1990, observant les changements rapides de la topographie et des mentalités.

Il faudrait que j’y retourne mais pas maintenant, je n’ai pas l’impression que l’on parle de la même ville. J’attendrais que tout ça se tasse un peu.

Une fois de plus, je me retrouve à l’hôtel de Noirmoutier pour une cérémonie de départ. Il y a beaucoup de départs dans ma vie en ce moment…

800 invités dont au moins 4 ministres qui sont passés, certains en coup de vent, un alsacien amoureux de sa langue natale, des gens qui n’ont pas quittés leur téléphone portable, d’autres qui s’ennuyaient, d’autres encore qui rigolaient, des médails, des décorations, beaucoup d’hommes et peu de femmes, une décontraction de bon aloie, pas de discours, des craintes parcours de carrière mais chacun attendant son tour pour saluer le Préfet…

Et moi qui papillonnais entre toutes ces personnes pendant que le photographe de la Préfecture de Police tirait le portraits des invités et disparaissait, plus d’une heure avant la fin, pour cause de fin de service…

Gérard Pierson est pour moi une rencontre rare. Un peu par hasard, pour dépanner un copain qui n’avait pas le temps de faire le site qu’il lui demandait et puis petit à petit je me suis retrouvé avec un nouveau membre dans ma famille imaginaire.

Entre un père (par son âge) et un grand père (qui ne juge pas comme un père), nous nous voyons régulièrement, nous pourrions discuter des heures ou nous taire, parfois, quand ça ne va pas trop.

Et puis il y a l’amour des livres, de la connaissance, une perpétuelle curiosité au monde, à la culture, aux sciences, à la vie…

J’ai raté l’exposition de photos de Chine d’Olivier Aubert. Trop embourbé dans mes passions (tristes ?). heureusement que je connais déjà ses images par son site.

Nous sommes encore à nous débattre pour exister. Personne ne nous attend et nous aimerions pourtant tellement apporter aux autres. Les photographes ne servent plus à grand chose, chacun se regarde le nombril et tout les médias cherchent les dernières niches à rentabiliser.

Malgré tout ça, nous continuons à faire des images…

Le moral est assez chaotique alors je passe voir “mon” éditrice. Peut-être est-ce à cause de tous ces livres qu’elles a lus, de tous ces auteurs qu’elle a rencontrés, l’expérience de sa propre vie… son regard me rassure, je reparts pleins de projets ! Et aussi d’une intérrogation étrange : “les femmes s’achètent-elles toutes un manteau quand elles quittent leur homme ?”

Arnaud Contreras est un documentariste. Je ne saurais quoi dire de plus sur lui sinon que “j’aime beaucoup ce qu’il fait”.

Bon, en fait je ne sais pas. Juste il y a des gens comme ça, on les rencontre une fois et puis on n’a plus envie de les quitter, on aimerait monter des projets avec eux, se voir souvent, discuter, bouffer ensemble. On ne se connait pas tellement mais on se sent pleins de points commun, on aimerait que ça aille bien pour eux. On leur souhaite pleins de bonnes choses… Et bien Arnaud, c’est comme ça pour moi. Cette fois-ci, on n’avait pas encore beaucoup de temps pour se parler, il fallait qu’il discute avec un tat de personnes, normal, c’était la présentation d’un de ses films.

Du coup, j’ai discuter Bretagne avec des bretons, Turquie avec un turc et puis j’ai bu un verre de vin (c’était un vernissage tout de même).

Bon, je ne m’en fait pas, on va se revoir, c’est sûr.

Annie est morte à 62 ans. Je ne sais pas quoi dire.

Mise à jour 25/09/2008

Annie était ma tante, la sœur de mon père qui regarde son album photos avec ma sœur.

Je me souviens de Maison-Laffitte, des journées dans les arbres où je passais de banche en branche en me balançant.

Je me souviens de son sourire, même quand elle était triste, de sa voix douce. Je me souviens qu’elle était belle, je me souviens du regard des autres hommes sur elle et de la jalousie que je ressentais envers moi de leur part parce que je pouvais être près d’elle. Je me souviens du hamac. Je me souviens des arbres fruitier ployant sous le poids des prunes, des reine-claudes, des quetsches, des mirabelles, des pommes… et qu’une fois on courrait dans la rue en poussant une brouette après un de ses amis qui avait oublié d’en prendre et qu’on a jamais rattrapé.

Je me souviens des toilettes au fond du jardin et des piles de “Lui” qui s’y trouvaient. Je me souviens que toutes les chiennes s’appelaient “Belle” et qu’elles étaient de la même race. Je me souviens de la racine qui a fait chuter ma grand-mère qui s’est cassée le col du fémur.

Je me souviens de la tempête de la course du Cap Horn et de l’inquiétude pour un ami qui la faisait. Je me souviens du récit d’Annie de l’enfer vécu par ce marin.

Je me souviens à Lille qu’on se retrouvait tous pour Noël et que les adultes s’endormaient sur les canapés avant minuit pour le déballage des cadeaux.

Je voudrais pleurer et je n’y arrive pas.

Je me souviens qu’elle me battait toujours au bras de fer et qu’elle avait toujours le dessus dans les batailles de chatouilles. Je me souviens qu’elle était plus fort que la plupart des hommes. Je me souviens des métiers à tisser, du macramé, des patchworks.

Je me souviens qu’il y avait toujours des fleurs et qu’elle se promenait avec un sécateur. Je me souviens qu’à La Clouze elle faisait la chasse aux escargots.

Je me souviens qu’elle avait offert à mon père une carte géologique de la France et que cette carte est restée des années affichée au dessus de la table de la salle à manger et que mon père en était très fier.

Je me souviens qu’elle comprenait toujours mes chagrins d’enfant.
Je me souviens que si tout le monde ne s’entendait pas tout le temps, on pouvait toujours aimer tout le monde.

Je me souviens de ses yeux bleus qui pétillaient. Je me souviens que j’étais fier d’elle.

Je me souviens qu’aux Antilles elle ramenait au port les bateaux dans la tempête. Je me souviens de son cri quand le pilote automatique a fait empanner sur la Belle Lurette et que la bôme a explosé.

Je me souviens avoir campé à la Rochelle, le long de la ville en bois et que l’on cherchait sur les cartes, des maisons au bout de nul part.

Je me souviens de son sourire.

Les travaux avancent rapidement grâce, entre autres, au renfort de canadiens. Les autorités administratives et politiques ont fait une visite de courtoisie.

La dernière Nuit Blanche à Paris avait été consacrée à Ingrid Bétancourt ainsi qu’à tous les otages. Son mari, Juan Carlos Lecompte, était venu rencontrer les Verts à la mairie du 2ème arrondissement de Jacques Boutault.

Soirée parisienne du lancement de Firefox 3 dans un café-resto du quartier Montorgueil. Le punch de Tristan Nitot était très (trop) bon…

• Le reportage

Le texte de présentation annonçait pompeusement :

Quarante ans après mai 68, où sont les imaginaires subversifs ? Les rêves de changement sont-ils toujours révolutionnaires ? Après l’imagination au pouvoir, le pouvoir à l’imagination ? Mouvements vous invite pour une soirée exceptionnelle de débats au théâtre de l’Odéon.

Avec Michael HARDT (co-auteur d’Empire et Multitude (avec Toni Negri), John JORDAN (ancien membre de Reclaim the streets, fondateur de la Clandestine Insurgent Rebel Clown Army, et co animateur du projet « Sentiers de l’utopie »), Naomi KLEIN (auteure de No Logo et la stratégie du choc) et Matthieu POTTE-BONNEVILLE. Le débat était animé par Laure Adler et Jade Lindgaard.

Laure Adler était pitoyable, mais ça n’avait rien d’étonnant pour un pur produit du système médiatique du moment. La salle, dont la moyenne d’âge tournait autour de 70 ans, était venue commémorer la société désenchantée qu’elle nous laissait. Heureusement la suite se passait au Ministère de la Crise du Logement et là ce fut nettement plus intéressant avec une moyenne d’âge de 25-30 ans ! On ne fait pas un monde meilleur avec de vieux croûtons…

• Le reportage

Jardins partagés
utopie, écologie, conseils pratiques

Jardiner sans jardin… Jardiner avec ses voisins… Jardiner c’est drôlement bien !
Très utiles en milieu urbain, les jardins partagés, lieux d’échanges et de convivialité, fleurissent un peu partout sur notre territoire. D’où vient ce concept, comment en lancer un près de chez soi… Ce livre vous dira tout sur la marche à suivre, tout en vous faisant découvrir une diversité de jardins à travers la France.

Au sommaire :
Les racines des jardins partagés : Des community gardens aux jardins communautaires – L’évolution législative des jardins – Catholicisme social et jardins ouvriers
Comment démarrer un jardin partagé : Recherche foncier désespérément (le repérage du terrain; jardins éphémères; bailleurs sociaux et grands propriétaires fonciers; jardins en terrasse) – La surface du terrain – Qui porte le projet? – En quête des jardiniers partageurs – La mobilisation
Cultiver : La terre (jardiniers éco-responsables; cultiver hors-sol; compost; paille, fumier et BRF; traitements naturels) – L’eau – La faune – Diversité végétale et humaine – Apprendre l’environnement – Un apprentissage citoyen (construire ensemble; tisser des liens; mixité…; … et solidarité; rencontre entre les générations) Accueillir les personnes en difficulté
La récolte : Le bonheur de la récolte – Un nouveau paysage – Politiques publiques (programmes municipaux; main verte à Paris; relais régionaux; des municipalités attentives; jardins en réseau; les plantages de Lausanne) – Utopies jardinières (un jardin en modèle réduit; un petit rêve urbain; des jardiniers squatters; métissage végétale; sous les pavés, les potagers; jardinothérapie; pensionnat de plantes en pot; faire son miel de la ville)

Auteurs : Frédérique Basset Laurence Baudelet Alice Le Roy (Photographies de Pierre-Emmanuel Weck)
Editions : Terre Vivante
Collection : Jardinage – Panorama
Description : 144 pages ; (21 x 21 cm) ; nombreuses photos et illustrations en couleurs .
ISBN : 978-2-914717-42-7
Date de parution : 30 avril 2008