Je suis arrivé à Berlin au mois d'avril 1989 pour y faire mon service militaire. Je savais qu'il y avait un poste de photographe quelque part mais je ne comprenais pas bien l'organisation de la caserne et des régiments qui s'y trouvaient. L'enjeu était plutôt de comprendre le fonctionnement de cette société d'hommes frustres, de déjouer la violence du petit caporal qui nous dirigeait et d'arriver à l'heure à la cantine. Et puis j'ai eu le poste de photographe, sans respecter les règles habituelles. Je commençais à comprendre qu'il n'y avait pas de règles, juste un cadre rigide dans lequel on mettait ce que l'on inventait et j'avais décidé que le prochain photographe ça serait moi. En fait, je ne connaissais de la photo que quelques trucs simples et un tout petit peu de labo. J'ai donc appris à faire des tirages express avec toujours la même ouverture et le même temps de pose pour ensuite faire le développement à l'œil dans le bac du révélateur. Un travail crade mais tellement suffisant pour l'armée. Petit à petit je me suis aménagé ma vie de fonctionnaire d'appelé. Levé tôt pour échapper à le levé du drapeau et pouvoir me rendormir dans mon laboratoire, passer par ...

Une fois de plus, je me retrouve à l'hôtel de Noirmoutier pour une cérémonie de départ. Il y a beaucoup de départs dans ma vie en ce moment… 800 invités dont au moins 4 ministres qui sont passés, certains en coup de vent, un alsacien amoureux de sa langue natale, des gens qui n'ont pas quittés leur téléphone portable, d'autres qui s'ennuyaient, d'autres encore qui rigolaient, des médails, des décorations, beaucoup d'hommes et peu de femmes, une décontraction de bon aloie, pas de discours, des craintes parcours de carrière mais chacun attendant son tour pour saluer le Préfet… Et moi qui papillonnais entre toutes ces personnes pendant que le photographe de la Préfecture de Police tirait le portraits des invités et disparaissait, plus d'une heure avant la fin, pour cause de fin de service…

Gérard Pierson est pour moi une rencontre rare. Un peu par hasard, pour dépanner un copain qui n'avait pas le temps de faire le site qu'il lui demandait et puis petit à petit je me suis retrouvé avec un nouveau membre dans ma famille imaginaire. Entre un père (par son âge) et un grand père (qui ne juge pas comme un père), nous nous voyons régulièrement, nous pourrions discuter des heures ou nous taire, parfois, quand ça ne va pas trop. Et puis il y a l'amour des livres, de la connaissance, une perpétuelle curiosité au monde, à la culture, aux sciences, à la vie…

J'ai raté l'exposition de photos de Chine d'Olivier Aubert. Trop embourbé dans mes passions (tristes ?). heureusement que je connais déjà ses images par son site. Nous sommes encore à nous débattre pour exister. Personne ne nous attend et nous aimerions pourtant tellement apporter aux autres. Les photographes ne servent plus à grand chose, chacun se regarde le nombril et tout les médias cherchent les dernières niches à rentabiliser. Malgré tout ça, nous continuons à faire des images…

Le moral est assez chaotique alors je passe voir "mon" éditrice. Peut-être est-ce à cause de tous ces livres qu'elles a lus, de tous ces auteurs qu'elle a rencontrés, l'expérience de sa propre vie… son regard me rassure, je reparts pleins de projets ! Et aussi d'une intérrogation étrange : "les femmes s'achètent-elles toutes un manteau quand elles quittent leur homme ?"

Arnaud Contreras est un documentariste. Je ne saurais quoi dire de plus sur lui sinon que "j'aime beaucoup ce qu'il fait". Bon, en fait je ne sais pas. Juste il y a des gens comme ça, on les rencontre une fois et puis on n'a plus envie de les quitter, on aimerait monter des projets avec eux, se voir souvent, discuter, bouffer ensemble. On ne se connait pas tellement mais on se sent pleins de points commun, on aimerait que ça aille bien pour eux. On leur souhaite pleins de bonnes choses... Et bien Arnaud, c'est comme ça pour moi. Cette fois-ci, on n'avait pas encore beaucoup de temps pour se parler, il fallait qu'il discute avec un tat de personnes, normal, c'était la présentation d'un de ses films. Du coup, j'ai discuter Bretagne avec des bretons, Turquie avec un turc et puis j'ai bu un verre de vin (c'était un vernissage tout de même). Bon, je ne m'en fait pas, on va se revoir, c'est sûr.

Annie est morte à 62 ans. Je ne sais pas quoi dire. Mise à jour 25/09/2008 Annie était ma tante, la sœur de mon père qui regarde son album photos avec ma sœur. Je me souviens de Maison-Laffitte, des journées dans les arbres où je passais de banche en branche ne me balançant. Je me souviens de son sourire, même quand elle était triste, de sa voix douce. Je me souviens qu'elle était belle, je me souviens du regard des autres hommes sur elle et de la jalousie que je ressentais envers moi de leur part parce que je pouvais être près d'elle. Je me souviens du hamac. Je me souviens des arbres fruitier ployant sous le poids des prunes, des reine-claudes, des quetsches, des mirabelles, des pommes... et qu'une fois on courrait dans la rue en poussant la brouette après un de ses amis qui avait oublié d'en prendre et qu'on a jamais rattrapé. Je me souviens des toilettes au fond du jardin et des piles de Lui qui s’y trouvaient. Je me souviens que toutes les chiennes s'appelaient "Belle" et qu'elles étaient de la même race. Je me souviens de la racine qui a fait chuter ma grand-mère qui s'est cassée le col ...